Desde la llegada del cinematógrafo de los hermanos Lumière, no son pocos los que se atribuyen el gran invento: la primera cámara de cine. Ese aparato capaz de reproducir y fotografiar imágenes en movimiento, lo que no es más que la posibilidad de engañar o manipular a todo el que ve lo que se encuentra delante: una fantasmagoría, una ilusión óptica: la famosa persistencia retiniana.
Uno de los primeros, sino el primero, era un tal Louis Aimé Augustin Le Prince. Ese nombre tan largo no es más que un misterio en la historia del cine. Un genio capaz de registrar imágenes a un ritmo de 12-16 cuadros por segundo.
Uno de los primeros, sino el primero, era un tal Louis Aimé Augustin Le Prince. Ese nombre tan largo no es más que un misterio en la historia del cine. Un genio capaz de registrar imágenes a un ritmo de 12-16 cuadros por segundo.
Misterios los hay, los hubo y los habrá. Le Prince no es la excepción. Gran parte de la sociedad se encuentra seducida por las teorías conspirativas y los secretos de estado. Así es como se explicarían las grandes sumas de dinero que mueve la industria. No estarían ayudando series como "Los expedientes secretos X" que alimentan estas fantasías.
Pareciera que donde hay un secreto escondido, habrá una persona dispuesta a contarlo, o bien a propagarlo a los cuatro vientos.
Como toda historia, tiene dos caras. La oficial, que cuenta que los Lumière fueron los grandes responsables del nuevo invento del siglo, y la no oficial. La última no es más que una leyenda. Un laberinto, un jardín del tiempo, un rompecabezas, todo eso y más.
Porque allí donde es imposible percibir la noción del tiempo, habrá una cámara que lo conserve. Es así que me pregunto qué fue de Le Prince, encontrado muerto unas horas antes de que registrara su nuevo juguete.
¿Será que Adolfo Bioy Casares, inspirado por este corto, decidió lanzarse a la escritura de su fantástica novela "La invención de Morel"? Desde su publicación original en 1940, en el libro cabe una sola posibilidad: somos entes de ficción, que andamos como automatizados, como capturados. Lo que Chaplin llamaba "El gran teatro de la vida."
¡Cuánta razón tenía el pequeño Charlotte! Nuestros protagonistas deambulan como si una y otra vez repitieran el camino por donde andan. Como si supieran de una u otra manera que serían grabados para la posteridad.
Bueno, en todo caso, de eso se trata. De quedar inmortalizados para siempre en la retina del espectador, y tal vez, sólo tal vez, vivir en un celuloide constante.
Escrito por Leandro Germán Schmidt.
Pareciera que donde hay un secreto escondido, habrá una persona dispuesta a contarlo, o bien a propagarlo a los cuatro vientos.
Como toda historia, tiene dos caras. La oficial, que cuenta que los Lumière fueron los grandes responsables del nuevo invento del siglo, y la no oficial. La última no es más que una leyenda. Un laberinto, un jardín del tiempo, un rompecabezas, todo eso y más.
Porque allí donde es imposible percibir la noción del tiempo, habrá una cámara que lo conserve. Es así que me pregunto qué fue de Le Prince, encontrado muerto unas horas antes de que registrara su nuevo juguete.
¿Será que Adolfo Bioy Casares, inspirado por este corto, decidió lanzarse a la escritura de su fantástica novela "La invención de Morel"? Desde su publicación original en 1940, en el libro cabe una sola posibilidad: somos entes de ficción, que andamos como automatizados, como capturados. Lo que Chaplin llamaba "El gran teatro de la vida."
¡Cuánta razón tenía el pequeño Charlotte! Nuestros protagonistas deambulan como si una y otra vez repitieran el camino por donde andan. Como si supieran de una u otra manera que serían grabados para la posteridad.
Bueno, en todo caso, de eso se trata. De quedar inmortalizados para siempre en la retina del espectador, y tal vez, sólo tal vez, vivir en un celuloide constante.
Escrito por Leandro Germán Schmidt.
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